Tentative.
Je ne parviens plus à écrire.
Peur de blesser, de dire faux,
De voir mes mots retournés contre moi.
Et toujours me culpabilise et m'excuse.
Quoi que je fasse ou dise,
Quelle que je sois,
Je ne conviens pas.
Quand je suis trop ici, je suis pas assez là-bas, et inversément.
Suis-je une mélodie sans harmonie possible?
Miroir des miens, je leur renvoie cette image d'eux qu'ils ne veulent pas voir.
Alors on me fuit.
On fuit cette image de mort que j'incarne pour eux.
On fuit ses propres défauts, on les nie même.
Quelle partie en moi est vraiment mienne?
Envie de cracher tout ce qu'on a caché en moi pour ne pas s'encombrer de boulets aux pieds.
Envie de me découvrir, et de me découvrir aux autres, à l'Autre.
Enlever la crasse et me remplir d'amour.
Mon corps hurle à la vie.
A croquer la vie. Et slurp pour le plaisir.
Je veux, je tiendrai